As
colinas, sob o avião , já cavavam seu rastro de sombra no crepúsculo dourado. As planícies tornavam-se
iluminadas, uma luminosidade permanente. Naquele país elas não paravam de
produzir o ouro, da mesma forma que, no inverno, não paravam de produzir a
neve.
E o piloto Fabien, que vinha do extremo Sul em direção a
Buenos Aires, reconhecia a aproximação da noite, por meio dos mesmos sinais que
as águas de um porto: aquela calma, as rugas leves que mal desenhavam nuvens
tranquilas. Ele entrava em um imenso e bem-vindo ancoradouro.
Em meio a uma tranquilidade tão profunda, ele podia
acreditar-se fazendo uma lenta caminhada, quase como um pastor. Os pastores da
Patagônia vão, sem pressa, de um rebanho para outro: ele ia de povoado a
povoado, era o pastor das pequenas cidades. A cada duas horas ele encontrava
uma, que vinha beber nas margens dos rios ou pastar pelas planícies.
Por vezes, após centenas de quilômetros de estepes, mais
desertas que o mar, ele cruzava com uma fazenda perdida que parecia trazer de
volta, em uma onda de pradarias, sua carga de vida humana e, então, com as
asas, ele saudava aquele navio.
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